Wach-Trainings-Gedicht – Eine Ode an den Nicht-Schlaf

Er schläft nicht im Bett, er schläft nicht auf dem Kopf.
Er schläft nicht im Gitterbett, er schläft nicht – ich lüge nicht.

Nicht im Auto, nicht im Boot, nicht in der flauschigen Winterjacke.

Er schläft nicht in meinen Armen, er schläft nicht zu Papas Charme.
Er schläft nicht nach dem Weinen, er schläft nicht – du denkst, ich lüge?

Nicht im Kinderwagen, nicht in der Tram, nicht im Nachmittags-Stau.

Er schläft nicht an der Brust, er schläft nicht beim Fernsehen.
Er schläft nicht mit den Decken, die ich kaufte, er schläft nicht – ich schwör's dir.

Nicht wenn ich ihn trage, nicht wenn ich ihn hüpfe, nicht wenn ich zu den Schlaf-Göttern über ihm bete.

Ich gab ihm Bäder, bot ihm Bargeld. Versprach ein Pony, einen Welpen, eine Ivy-League-Uni – sagte, ich wär immer da, um seinen Sabber wegzuwischen.

Es sind 13 Monate und er ist alle zwei Stunden wach.
Bekomm ich eine Medaille, einen Diamanten, Blumen?

Sag mir, dass es besser wird, hilf mir, den Kopf zu behalten.
Ach scheiß drauf, er ist wach.

Ich schlaf, wenn ich tot bin.

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