Poème de l'entraînement à l'éveil – une ode au non-sommeil

Il ne dormira pas dans un lit, il ne dormira pas sur sa tête.
Il ne dormira pas dans un lit à barreaux, il ne dormira pas – je ne mens pas.

Pas dans une voiture, pas dans un bateau, pas dans un manteau d'hiver tout douillet.

Il ne dormira pas dans mes bras, il ne dormira pas aux charmes de son papa.
Il ne dormira pas après avoir pleuré, il ne dormira pas – tu crois que je mens ?

Pas dans une poussette, pas dans un tram, pas dans un embouteillage de l'après-midi.

Il ne dormira pas sur mon sein, il ne dormira pas en regardant la télé.
Il ne dormira pas avec les couvertures que j'ai achetées, il ne dormira pas – je te jure.

Pas si je le porte, pas si je le berce, pas si je prie les dieux du sommeil au-dessus de lui.

Je lui ai donné des bains, je lui ai offert du fric. J'ai promis un poney, un chiot, une école de la Ivy League – je lui ai dit que je serais toujours là pour essuyer sa bave.

Ça fait 13 mois et il est réveillé toutes les deux heures.
Est-ce que j'ai droit à une médaille, un diamant, des fleurs ?

Dites-moi que ça va aller mieux, aidez-moi à garder la tête.
Ah foutre, il est réveillé.

Je dormirai quand je serai morte.

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