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Dire adieu à Thomas le petit train

L'une des premières crises de mon fils concernait Thomas le petit train. Je m'en souviens vivement, car, honnêtement, je le trouvais plutôt mignon en plein caprice. C'était l'heure du bain, donc fin du jeu avec ses locomotives Thomas, et — comme souvent avec les enfants de 2 ans — il n'était pas content.

« Je veux jouer à Thomas ! » a-t-il dit en pleurant, tapant du pied. À l'époque, il ne parlait pas beaucoup, donc je me souviens d'être ravie de sa capacité à communiquer et déconcertée par son adorable petit ventre qui dépassait de sa couche. On savait tous que les trains étaient sur la voie rapide pour devenir son jouet préféré, mais c'était la première fois que l'émotion derrière cette préférence était si flagrante.

Au fil du temps, son amour pour Thomas s'est intensifié. On a commencé avec les rails en bois et un petit groupe de trains magnétiques. Juste l'équipe principale au début — Thomas, Percy, James, Emily, Gordon. Mais plus mon fils grandissait et plus ses talents de constructeur de circuits s'affinaient, on est passé aux rails TrackMaster et trains à piles coordonnés. Je descendais souvent au sous-sol le week-end à 7h pour trouver mon mari et mon fils mettant la touche finale à un monde Thomas entier reliant la Super Station au Turbo Jungle Set, avec des trains obscurs comme les Troublesome Trucks, Bill et Ben et le Flying Scotsman qui filaient.

Mon fils était un fan card-carrying. T-shirt Thomas, sac à dos Thomas et — faut-il le dire ? — gâteau d'anniversaire Thomas trois ans de suite. Et chaque fois que j'emmenais ma grande à la bibliothèque pour des romans, elle faisait spontanément un détour par la section petits pour prendre quelques livres Thomas pour son frère. On était tous dedans.

Mais ces huit derniers mois, les choses ont changé. Maintenant 5 ans, son obsession autrefois limite inquiétante commence clairement à s'estomper. Il ne se sent plus nu s'il ne sort pas avec un train serré dans chaque poing; on lit plus de National Geographic Kids et de « Fly Guy »; et je ne me souviens plus la dernière fois que les rails qui envahissaient autrefois le sous-sol et le salon ont quitté leurs boîtes en plastique.

Je n'en suis pas fière, mais il y a eu des moments où j'ai commis le pêché parental ultime : souhaiter que le temps passe plus vite avec mon fils.

« Ce sera plus facile quand je pourrai raisonner avec lui », pensais-je en pleine énième crise. « J'ai hâte qu'il fasse la grasse matinée », disais-je à mon mari presque chaque semaine à propos de ses réveils signature à 5h30. « Il faut qu'il s'habille mieux seul », marmonnais-je quand on était en retard.

Maintenant, dans sa dernière année de maternelle, tout ce que je souhaitais pour fluidifier le quotidien s'est réalisé, comme tout le monde le disait. Et ce qui reste de ce temps court et si spécifique, c'est une tour de cartons remplis de tout ce qu'il faut pour recréer l'île de Sodor tout entière.

Alors que ma grande semblait traverser ses années toddler en un clin d'œil, passant de bébé à petite fille, mon fils —mostly, je pense, à cause des différents niveaux de maturité entre garçons et filles — a semblé rester petit plus longtemps. Quand mon plus jeune est né il y a un an et demi, ma grande, 6 ans à l'époque, est devenue instantanément une seconde mère. Mon fils voulait juste jouer avec les jouets du bébé. Il a été propre un an plus tard que sa sœur, laissant un gamin de 3 ans en couche traîner dans la maison. Il a gardé sa tétine après 2 ans. Il appelle encore les citrouilles d'Halloween « jack-o-lanterins ». C'est encore un bébé. Mais, je sais, plus vraiment.

Il y a quelques semaines, mon fils, mon unique garçon, a eu 5 ans, et impossible de nier que, l'an dernier, il a commencé à s'affirmer. Il a des playdates avec des copains. Il n'a besoin que d'une poussée sur la grande balançoire avant de se propulser lui-même dans le vent. Son lisp viscérablement mignon est un peu moins perceptible. Et il n'a pas demandé UN train pour son anniversaire. Un kit nature pour « explorer », une lunette astronomique, du matériel d'art, un livre sur le surf — voilà ce qui l'intéresse maintenant. C'est sa prochaine phase.

Même si j'ai encore un vrai bébé à la maison (ma petite dernière), je m'accroche secrètement à tout ce que je peux avec mon fils — comme les ballons qui l'enchantent encore, comme il écoute (et danse) volontiers « Baby Shark » avec sa sœur, comme il veut encore être calé contre moi chaque soir jusqu'à s'endormir, son petit visage écrasé dans mes cheveux. Quand cela s'arrêtera-t-il ? Dans quelques mois ? À la rentrée en grande section ? On peut tenir jusqu'au CE1 ?

« S'il te plaît, que ça dure encore un peu », je me surprends souvent à penser maintenant.

Un jour glacial de janvier il y a deux ans, enceinte de ma deuxième fille, mon mari et moi avons emmené les enfants voir un spectacle live Thomas au Jardin botanique de Brooklyn. Ma grande, jamais fan de Thomas, a été courageuse, et mon fils — eh bien, il était complètement dingue. Pendant que le chef de gare défilait sur la petite scène en chapeau rayé et salopette, chantant le générique de Thomas et ses amis, mon mari et moi regardions notre fils fraîchement 3 ans sauter et chanter. Je ne voulais pas m'extraire de l'instant — mais savais que je voudrais le revivre — alors j'ai filmé une vidéo sombre et floue de mon fils que, oui, je regarde encore.

Il me semble petit dans cette vidéo granuleuse, mais pas si différent du garçon qu'il est maintenant et qu'il devient. Même sourire. Mêmes yeux bridés. Même zèle et détermination, juste un peu moins agile. Il est heureux. Agité. Drôle. Jamais loin de ses parents. Un petit garçon dans toute sa gloire.