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Stillen – Mein persönlicher kleiner Höllenabschnitt

Wie du vielleicht in meiner ersten Geburtsgeschichte gelesen hast, wurde mir mein Sohn wenige Minuten nach der Geburt übergeben und ich wurde gefragt, ob ich Stillen versuchen wolle. Okay, (und um Bon Jovi zu zitieren) ich geb's einen Schuss. Na, was soll ich sagen, es klappte irgendwie! Er wusste genau, was zu tun ist, genau wie das Baby, das in Blue Lagoon sofort an der ahnungslosen Brooke Shields nuckelte. Wovor hatte ich solche Angst?

Als ich schwanger war, machte mir die Geburt keine Angst, Stillen schon. Meine Logik: Auf die eine oder andere Art würden sie das Baby aus mir rausholen und ich müsste nur kurze Zeit Schlimmes ertragen, wohingegen ich erwartet wurde, Mindestens drei Monate zu stillen. Der Gedanke terrorisierte und ekelte mich gleichzeitig – ich halte das Wort „säugen“ für eines der widerwärtigsten Wörter der englischen Sprache.

Nach gutem Schlaf und als die Medikamente nachließen, fing mein Sohn an zu schreien.

Okay, kein Problem. Blue Lagoon! Aber es war nicht Blue Lagoon. Diesmal tat es weh und sobald er fertig war, fing er wieder an zu schreien.

Nun, ich nehme an, alle Frauen sind so verdrahtet, auf Kinderschreien zu reagieren, damit sie sie nicht in einer Sockenschublade verhungern lassen, aber ich kann den Panikschub nicht ausdrücken, den ich hatte, als er anfing zu schreien. Es war wie Nägel auf einer Tafel. Also versuchte ich die andere Seite, dann wieder zurück. Jetzt fing es an, richtig wehzutun. Eine Schwester kam rein und fragte, ob ich Hilfe brauche, und ich sagte, so locker ich konnte: „Ja, bitte“ und sie zeigte mir ihre Version der perfekten Art, ein Baby anzulegen.

In den zwei Tagen, die ich im Krankenhaus war, zeigten mir fünf Schwestern fünf verschiedene Arten, richtig zu stillen.

Als ich das Krankenhaus verließ, hatte ich fünf verschiedene Versionen, wie man richtig stillt, ein Schlauchsystem, um an der Brust zuzufüttern, weil meine Milch noch nicht da war, und Brustwarzen, die sich anfühlten, als hätte man sie mit einer Käsereibe bearbeitet. Ich wurde gewarnt, keine Flasche zu nutzen, weil mein Sohn Saugverwirrung bekäme, und das Schlauchsystem nicht zu lange zu nutzen, weil er sich sonst daran gewöhnt.

Dann bekam ich ein nettes „Tschüss, tschüss! Viel Glück.“

Zuhause angekommen, bekam ich einen Anruf vom Gesundheitsamt, das automatisch checkt, wenn du mit Baby nach Hause kommst, ob du kurz vor dem Drano-Trinken bist. Ich erzählte von meinen Stillproblemen, also bot sie an, am nächsten Tag vorbeizukommen und zu helfen. Sie zeigte mir noch eine Art zu füttern und fragte dann diverse Sachen, inklusive, ob ich Angst hätte, von meinem Mann verletzt zu werden – der zu dem Zeitpunkt eingeschlafen war, aufrecht auf dem Sofa sitzend, das Baby neben sich haltend. Dann ging sie. Es wurde trotzdem nicht besser.

Endlich, am dritten Tag, kam meine Milch. Ich konnte es nicht fassen.

Mein Körper produzierte tatsächlich Nahrung. Es war wie Gummibärchen aus meinem Ellbogen zu dispensieren. Ich hatte immer noch starke Schmerzen, aber wenigstens schrie mein Sohn nicht mehr ständig. Also entschied ich, das Gesundheitsamt nochmal anzurufen, ob sie mir sagen könnten, was mit meinem Anlegen nicht stimmt. Schließlich sagte alles, was ich las, Stillen sollte nie wehtun.

Die Frau am Telefon sagte mir: „Nein, es sollte nicht wehtun, aber du solltest einen exquisiten Schmerz erwarten.“ Bitte? Exquisiter Schmerz? Ist das wie köstlicher Tod? Nein, ich würde das einfach „Schmerz Schmerz“ klassifizieren. Nicht nur war sie nutzlos, ich stellte mir jetzt diese 50-ige sadomasochistische Schwester in einem Gimp-Outfit vor, die ihren Reißverschluss-Mund öffnet, um Anrufe von uns verängstigten frischen Müttern entgegenzunehmen.

Endlich ging ich zu einer Stillberaterin im Krankenhaus.

Ich war nicht so scharf drauf, weil ich Horrorgeschichten von Freundinnen über diese Still-Nazis gehört hatte, die dir im Grunde sagen, hör auf, so ein verdammtes Baby zu sein, und fütter dein Kind, wie die Natur es vorsah, und schicken dich mit einer „Stillen ist am besten“-Broschüre nach Hause. Ich glaube, ich trug tatsächlich Pyjamahosen zum Termin, weil das Tag 6 meines lebendigen Höllenritts war und ich aussah wie ein ausgezechter Bowling-Bahn-Säufer.

Sie kam rein, wog meinen Sohn, sagte, er nähme zu, und bat mich, ihr zu zeigen, wie ich ihn füttere. Ich whippt meine Brust raus, weil sie an dem Punkt die Einzige in der freien Welt war, die meine Titten noch nicht gesehen hatte. (Nebenbei: Ich finds so unfair, dass man beim Stillen am peinlichsten ist, wenn man am unerfahrensten ist, also muss man sich bis zum Torso ausziehen, zwei Hände und ein Kissen benutzen, nur um es zu tun.) Jedenfalls, sie schaute und sagte: „Du machst einen tollen Job. Dein Anlegen ist perfekt, du musst dich nur dran gewöhnen. Am Anfang ist es nie einfach.“

Na super, ich fühlte mich wie ein Rockstar.

Ich kann dir die Erleichterung nicht sagen, die ich fühlte, zu wissen, dass ich es actually richtig machte und meine Brüste einfach nur eingeritten werden mussten. Es dauerte so 3 oder 4 Tage danach und der zehenkrallende Schmerz beim ersten Anlegen ließ nach und ich endete damit, ihn bis ca. 16 Monate zu stillen. 16 MONATE. Verrückt, oder?!

Der ganze Punkt dieses Posts ist nicht, dich zu erschrecken.

Ich bin nur so sauer, dass die meisten Stillmaterialien den holprigen Start, den viele Frauen haben, einfach nicht erwähnen. Es ist eine großartige Art, dein Kind zu füttern. Hey, ich hab's mit beiden Kindern gemacht, aber ich denke nicht, dass es für jeden ein Blue-Lagoon-Erlebnis ist, und Frauen sollten die Unterstützung bekommen, die sie brauchen, wenn sie versuchen, durch diese dunklen Tage zu ihrem ganz eigenen Blue Lagoon zu kommen, selbst wenn es nur ein Türkiser Tümpel ist.

Was denkst du? Weißt du, ob es gute nachgeburtliche Unterstützung gibt, wo du wohnst? Lass mich wissen, weil ich weiß, dass das stark variiert je nachdem, wo du bist. Was machst du: Flasche, Brust oder beides?

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