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Pai Compartilha Truque Simples para Lembrar Tudo Sobre a Infância dos Filhos

Em 17 de abril de 2016, meu filho Charlie, então com 3 anos, me perguntou por que os carros andam muito mais rápido quando os pais dirigem. Mais tarde, contei à minha esposa, Elysha, sobre a pergunta dele, e me arrependi imediatamente.

No mesmo dia, depois de descobrir que nosso gato, Owen, estava morrendo e precisaria ser eutanasiado para acabar com seu sofrimento, Charlie viu lágrimas nos meus olhos e disse: "Papai, você não sabe que adultos não choram?"

Lembro dos dois momentos e de muitos outros como se tivessem acontecido ontem. A vez que minha filha, Clara, explicou à amiga que podia acordar antes do nascer do sol porque "meu papai é escritor, e escritores mal dormem." A manhã em que ela desceu as escadas e não sentou no meu colo pela primeira vez. A manhã em que Charlie acordou no seu quarto aniversário e declarou que ia começar a fazer cocô no penico sozinho.

Ele não fez.

Constantemente ouço pais dizerem que precisam anotar todas as coisas engraçadas, doces e inesquecíveis que seus filhos dizem antes que seja tarde demais, mas poucos realmente cumprem. É uma tragédia. As memórias de nossos filhos são as coisas mais preciosas que possuímos. Não permitiríamos que um dólar passasse despercebido por nossos dedos, e ainda assim permitimos que esses momentos passem direto por nós, perdidos na rotina diária.

Como contador de histórias, preciso gerar conteúdo consistentemente para permanecer no palco. E preciso contar histórias sobre minha vida para manter a atenção do público. Percebendo cinco anos atrás que poderia um dia ficar sem histórias, me atribui uma tarefa simples: no final de cada dia, eu me sentaria e registraria o momento mais digno de história do meu dia, mesmo que aquele momento parecesse chato, benigno, sem inspiração e não digno de ser contado. Eu me perguntava: "Se eu fosse forçado a contar uma história do meu dia, qual seria?" Chamei de Dever de Casa para a Vida.

Decidi não escrever a história inteira porque isso exigiria muito tempo e esforço. Em vez disso, criei uma planilha no Excel. Na coluna A, listei a data. Então estiquei a coluna B até o final da tela do computador. Nessa coluna B alongada, registro minha história. Limitava intencionalmente o espaço que tenho para escrever — apenas uma ou duas frases para capturar o momento.

Esperava encontrar uma nova história a cada mês ou dois. Em vez disso, algo incrível aconteceu. Ao me obrigar a encontrar uma história todos os dias, desenvolvi uma lente inesperadamente aguçada para histórias. Eu as via onde antes não via. Percebi que meu dia estava cheio de momentos dignos de história, grandes e pequenos, que mereciam reconhecimento e lembrança.

A primeira vez que minha filha entrou na aula de dança sozinha, me dizendo para ficar no carro.

A vez que meu filho me disse que não ajuda quando um médico diz que só vai beliscar mas dói de verdade.

A vez que ele descobriu os batimentos cardíacos da minha esposa e chamou de "bip do coração".

A primeira (e única) vez que meus filhos não brigaram por quem poderia sentar ao lado da mamãe no estofado do restaurante.

Embora agora eu tenha uma planilha com 27 páginas e mais de 3.500 entradas, o simples ato de notá-las, reconhecê-las e registrá-las cimentou muitas delas em minha mente. Mas mesmo quando não consigo lembrar de uma dessas memórias, posso voltar a uma entrada, como uma de março de 2016 que diz: "Charlie e eu varremos folhas no quintal. É tão bom ter este menininho inútil me ajudando."

Se eu ler esse trecho agora, volto direto para aquele momento. Vejo meu menino de 3 anos lutando para manejar um ancinho três vezes seu tamanho, pensando que está ajudando quando na verdade só está revirando minhas pilhas de folhas e criando mais trabalho para mim. Estou de pé no meu quintal novamente, cercado por folhas, vendo um menininho rir, lutar e cair. É um momento que teria sido esquecido.

Se houvesse um incêndio na minha casa e eu pudesse salvar apenas um item, não seria minha edição autografada de Um Homem Sem País de Kurt Vonnegut ou a receita de torta de carne da minha falecida mãe (as únicas palavras que tenho escritas à mão por ela) ou mesmo o Filhote, o bicho de pelúcia que tenho desde o dia em que nasci. Seria minha planilha do Dever de Casa para a Vida. Claro, agora ela está salva na nuvem em múltiplos locais, então na realidade eu provavelmente pegaria a receita da minha mãe e pediria desculpas ao Filhote na saída. Mas sem dúvida, a planilha é a coisa mais valiosa que possuo.

Como também sou professor do ensino fundamental há 20 anos, me sinto empoderado para atribuir dever de casa, e por isso o atribuo a você. Você não precisa usar uma planilha — pode usar uma nota no celular ou um diário de couro. Todos os dias, sem exceção, sente-se e capture um momento digno de história do seu dia, mesmo que não pareça terrivelmente especial. Seja paciente enquanto desenvolve sua própria lente para histórias para que possa desacelerar o tempo e lembrar destes dias claros, difíceis e maravilhosos com seus filhos. Você merece este presente para seu eu futuro.