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Eltern-Sein dürfen: Warum ich die Heimkehr meines Sohnes feiere

Es ist vielleicht unfair zu sagen, meine Geburt sei nicht „nach Plan“ verlaufen, denn abgesehen von einem Zettel mit dem Namen unseres Kinderarztes und der Pager-Nummer meines Mannes hatte ich keinen Plan.

Ich sah die Geburt meines Kindes nicht als jenes klischeehafte „beste Moment meines Lebens“, auf das so viele vor mir hingearbeitet hatten. Ich konnte nicht erkennen, was „das Beste“ daran sein sollte, nackt auf einem Krankenhausbett zu liegen, vor den Kollegen meines Mannes Körperflüssigkeiten von mir zu geben.

Aber ich war nicht darauf vorbereitet, wie schwer diese ersten acht Tage sein würden. Denn auch ohne „Geburtsplan“ war ich stärker an der Vorstellung einer „normalen“ Geburt hängen geblieben, als ich erwartet hatte – nicht im Sinne von Kaiserschnitt-Vermeidung oder schmerzfreier Geburt, sondern in den grundlegenden Schritten: Wehen bekommen, ins Krankenhaus fahren, Baby gebären, Baby mit nach Hause nehmen.

Ich war nicht bereit für: Zur Routineuntersuchung, in die Aufnahme, stationär aufgenommen werden, eingeleitet werden, Baby gebären, allein nach Hause fahren.

Nicht die Mutter

Bei meiner ersten einsamen Aufzugfahrt von der Geburtsstation zur Neonatologie trug ich noch die engen Umstandsjeans, grüne Gummistiefel und den geklauten Pullover meines Mannes, die ich zum letzten Termin anhatte. Was ich nicht trug – wegen eines Versehens beim Anlegen des Armbands – war das Band, das mir den Zutritt zur Neonatologie ermöglichte.

Ich hatte gerade in den Inkubator geschaut und mein winziges Baby in einem Wirbel aus Kabeln schlafend gesehen, als eine Krankenschwester hereinkam, um mich hinauszubegleiten: „Sie sind kein Elternteil.“ Mein sofortiger Zusammenbruch deutete an, dass ich vielleicht doch einer war – woraufhin das Pflegepersonal den Fehler bemerkte und mich wieder nach oben schickte, um ein neues Armband zu bekommen.

Später an diesem Tag fühlte ich mich ein klein wenig besser, als eine neue Schichtkraft hereinkam, doppelt hinsah und sagte: „Wow, sind Sie die Mama?“ Anscheinend war mein Outfit und mein Gesamterscheinen besonders beeindruckend für eine Frau, die vor 8 Stunden entbunden hatte. Kleiner Sieg.

Erlaubnis, Eltern zu sein

Obwohl ich nun das Armband hatte, das bewies, dass ich die Mutter war, fühlte sich mein Erleben der Neonatologie weitgehend an wie das Erbitten von Erlaubnis. Während alle Eltern oben einfach ihre Babys in die Babyschalen kuschelten und nach Hause fuhren, hatten wir den „Flugplan“ – ein Poster, das all die Verantwortlichkeiten auflistete, die Eltern übernehmen können, sobald es ihren Babys besser geht.

Die Tabelle, eine Version davon wird in vielen Kliniken genutzt, ist aus der Perspektive des Kindes geschrieben („meine Grundpflege“, „mich füttern“, „mich trösten“) und deckt alles ab von der Aufnahme bis zur Entlassung. Jede der pastellfarbenen Wolken hat Kästchen für „Eltern lernen“ und „Eltern bereit“, plus eine Linie für die Unterschrift und das Datum der Krankenschwester bei erfolgreicher Absolvierung.

Ich bin sicher, der Plan soll Eltern helfen, den Fortschritt ihrer Kinder zu visualisieren. Es ist sicher ein gut gemeintes Stück Grafikdesign, das Eltern kranker Babys etwas Tun geben soll. Aber für mich war der Plan weniger „Flugplan“ als „Zeugnis“. Ich fühlte mich gezwungen, zu beweisen, dass ich nicht nur ein Elternteil, sondern ein gutes Elternteil war – während alle anderen Eltern oben einfach ihre Babys mit nach Hause nehmen durften.

Vielleicht deshalb war es in diesem Moment – 20:32 Uhr, in meinem eigenen Bademantel auf meinem eigenen Sofa, das Baby haltend, das ich gerade mit nach Hause nehmen durfte – dass ich mich zum ersten Mal wie ein Elternteil fühlte.

Ich sitze auf einem Sofa, das noch nicht mit Spucke oder Erdnussbutter-Crackern verschmutzt ist, vor dem Jogging-Kinderwagen, der zusammengebaut, aber noch nicht benutzt wurde, mit Haaren im zerzausten Dutt, den ich verspreche, in den kommenden Jahren nicht zu meinem Standard-Look zu machen, und genieße den Champagner, den wir im Kreißsaal 8 Tage zuvor trinken wollten.

Natürlich feiern wir jedes Jahr den Geburtstag meines Sohnes. Aber dieser Tag gehört ihm. Acht Tage später nehme ich mir ein paar Minuten, um dieses Foto anzusehen und mich und den Tag zu feiern, an dem ich Mutter wurde.

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