Abschied von Thomas der Lokomotive

Einer der ersten Wutanfälle meines Sohnes galt Thomas der Lokomotive. Ich erinnere mich genau, weil ich ihn – ehrlich gesagt – dabei eher süß fand. Es war Badezeit, also Zeit, mit den Thomas-Loks aufzuhören – und wie so oft bei Zweijährigen war er nicht glücklich.

„Ich will Thomas spielen!“, schluchzte er und stampfte mit dem Fuß. Damals sprach er noch nicht viel, daher war ich erfreut über seine Kommunikationsfähigkeit und baff über den niedlichen Babybauch, der über der Windel hervorragte. Wir wussten alle, dass Züge auf dem besten Weg waren, sein Lieblingsspielzeug zu werden, aber es war das erste Mal, dass die Emotion dahinter so deutlich wurde.

Mit der Zeit intensivierte sich seine Liebe zu Thomas. Wir starteten mit Holzschienen und einer kleinen Gruppe Magnetloks. Zuerst nur die Hauptcrew – Thomas, Percy, James, Emily, Gordon. Je älter er wurde und je besser seine Schienenbaukünste, wechselten wir zu TrackMaster-Schienen und batteriebetriebenen Zügen. Ich schlich oft an Wochenenden um 7 Uhr morgens in den Keller und fand meinen Mann und Sohn beim Feinschliff einer ganzen Thomas-Welt, die die Super Station mit dem Turbo Jungle Set verband, während obskure Züge wie die Troublesome Trucks, Bill und Ben und The Flying Scotsman vorbeirauschten.

Mein Sohn war ein waschechter Fan. Er hatte Thomas-T-Shirt, Rucksack und – muss ich es sagen? – drei Jahre hintereinander Thomas-Geburtstagskuchen. Und wann immer ich meine älteste Tochter in die Bibliothek brachte, bog sie unaufgefordert in die Kleinkind-Ecke ab, um ein paar Thomas-Bücher für ihren kleinen Bruder zu holen. Wir waren alle voll dabei.

Doch in den letzten acht Monaten haben sich die Dinge geändert. Jetzt, mit 5 Jahren, lässt seine einst fast besorgniserregende Besessenheit deutlich nach. Er fühlt sich nicht mehr nackt, wenn er nicht mit einer Lok in jeder Faust das Haus verlässt; wir lesen mehr National Geographic Kids und „Fly Guy“-Bücher; und ich kann mich nicht erinnern, wann die Schienen, die einst wie Kudzu den Keller- und Wohnzimmerboden bedeckten, ihre Plastikboxen verlassen haben.

Ich bin nicht stolz darauf, aber es gab Momente, in ich den ultimativen Elternfehler beging: Ich wünschte, die Zeit würde mit meinem Sohn schneller vergehen.

„Dinge werden einfacher, wenn ich mit ihm reden kann“, dachte ich inmitten eines weiteren Zusammenbruchs. „Ich kann nicht warten, bis er endlich ausschläft“, sagte ich fast wöchentlich zu meinem Mann wegen seiner typischen 5:30-Uhr-Aufwachzeiten. „Er muss besser selbst anziehen“, murmelte ich, wenn wir in Eile waren.

Jetzt, in seinem letzten Kindergartenjahr, sind all die Dinge eingetreten, die ich herbeigesehnt hatte, damit der Alltag glatter läuft – genau so, wie alle sagten. Und was von dieser kurzen, spezifischen Zeit übrig zu sein scheint, ist ein Turm von Kartons, gefüllt mit allem, was man braucht, um die gesamte Insel Sodor nachzubauen.

Während meine älteste Tochter ihre Kleinkindjahre im Flug durchlief – von Baby zum Mädchen im Wimpernschlag –, schien mein Sohn – mostly, denke ich, wegen der unterschiedlichen Reife von Jungen und Mädchen – viel länger klein zu bleiben. Als mein jüngstes Kind vor eineinhalb Jahren geboren wurde, übernahm meine ältere Tochter, damals 6, sofort die Rolle der Zweitmutter. Mein Sohn wollte nur mit dem Babyspielzeug spielen. Er wurde ein Jahr später trocken als seine Schwester, sodass ein 3-Jähriger in Windeln durchs Haus tappte. Er hatte einen Schnuller über 2 hinaus. Er nennt Kürbisse immer noch „Jack-o-Lanterins“. Er ist noch ein Baby. Aber ich weiß: nicht mehr lange.

Vor ein paar Wochen wurde mein Sohn, mein einziger Junge, 5, und es ist nicht zu leugnen: Im letzten Jahr hat er angefangen, sein eigenes Ich zu finden. Er hat Spieltermine mit Freunden. Er braucht nur einen Anstoß auf der großen Schaukel, dann pumpt er sich selbst in den Wind. Sein viszeral süßer Lispeln ist etwas weniger hörbar. Und er hat zu seinem Geburtstag keine einzige Lok gewünscht. Ein Natur-Entdecker-Set, ein Teleskop, Kunstbedarf, ein Buch übers Surfen – das sind jetzt seine Interessen. Das ist seine nächste Phase.

Obwohl ich zu Hause noch ein echtes Baby habe – meine jüngste Tochter –, halte ich heimlich an allem fest, was ich mit meinem Sohn noch erleben kann: Wie Ballons ihn immer noch vollends begeistern, wie er fröhlich mitsingt (und mittanzt) zu „Baby Shark“ mit seiner Schwester, wie er jede Nacht fest in meinen Armen gekuschelt einschlafen will, sein kleines Gesicht in meine Haare gedrückt. Wann endet das? In ein paar Monaten? Wenn er in der Schule ist? Schaffen wir es bis zur zweiten Klasse?

„Bitte, lass das noch ein bisschen so weitergehen“, denke ich oft jetzt.

An einem eiskalten Jännertag vor zwei Jahren, als ich mit meiner zweiten Tochter schwanger war, besuchten mein Mann und ich mit den Kindern eine Live-Thomas-Show im Brooklyn Botanic Garden. Meine Tochter, nie ein großer Thomas-Fan, war tapfer, mein Sohn – nun, er war völlig aus dem Häuschen. Als der Schaffner in gestreiftem Hut und Overall die kleine Bühne entlangmarschierte und das Thomas-und-seine-Freunde-Thema sang, beobachteten mein Mann und ich unseren frisch 3-jährigen Sohn, wie er auf und ab sprang und mitsang. Ich wollte den Moment nicht verlassen – aber wusste, ich würde ihn nochmal erleben wollen – also filmte ich ein dunkles, unscharfes Video meines Sohnes, das ich bis heute anschaue.

Er wirkt klein im körnigen Video, aber nicht so fremd gegenüber dem Jungen, der er jetzt ist und der er wird. Dasselbe Lächeln. Derselben halbverschleierten Augen. Derselbe Eifer und Entschlossenheit, nur etwas weniger agil. Er ist glücklich. Zappelig. Albern. Nie weit von seinen Eltern. Ein kleiner Junge in seiner ganzen Pracht.

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