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Dizendo Adeus ao Thomas, o Trem

Uma das primeiras birras que meu filho fez foi por causa do Thomas, o Trem. Lembro vividamente, porque, sendo honesta, o achei meio fofo durante. Era hora do banho, o que significava parar de brincar com suas locomotivas Thomas, e — como costuma acontecer com crianças de 2 anos — ele não ficou feliz.

"Quero brincar de Thomas!", disse ele através das lágrimas batendo o pé. Na época, ele não falava muito, então lembro de ficar feliz com sua capacidade de comunicar e pasma com a barriguinha de bebê fofa que sobressaía da fralda. Todos sabíamos que trens estavam no caminho rápido para virar seu brinquedo favorito, mas foi a primeira vez que a emoção por trás dessa preferência ficou tão aparente.

Com o tempo, seu amor por Thomas se intensificou. Começamos com trilhos de madeira e um pequeno grupo de trens magnéticos. Tínhamos só a equipe principal no começo — Thomas, Percy, James, Emily e Gordon. Mas conforme meu filho crescia e suas habilidades de construir trilhos avançavam, mudamos para trilhos TrackMaster e trens a bateria coordenados. Eu frequentemente descia ao porão nos fins de semana às 7h para encontrar meu marido e filho dando os toques finais num mundo Thomas inteiro que conectava a Super Estação ao Turbo Jungle Set, enquanto trens obscuros como os Vagões Problemáticos, Bill e Ben e O Escocês Voador passavam voando.

Meu filho era fã de carteirinha. Tinha camiseta, mochila e — preciso dizer? — bolo de aniversário três anos seguidos. E sempre que levava minha filha mais velha à biblioteca para novos livros, ela, sem ser pedida, desviava para a seção de pequenos para pegar uns livros do Thomas para o irmão. Todos estávamos dentro.

Mas nos últimos oito meses, as coisas mudaram. Agora com 5 anos, a obsessão beirando o preocupante do meu filho claramente está começando a diminuir. Ele não se sente mais nu se não sair de casa com um trem apertado em cada punho; lemos mais National Geographic Kids e livros "Fly Guy" que qualquer outra coisa ultimamente; e não lembro a última vez que os trilhos que se espalhavam como kudzu no porão e sala saíram de seus recipientes plásticos.

Não me orgulho de admitir, mas houve vezes que cometi o pecado capital da parentalidade: desejar que o tempo passasse mais rápido com meu filho.

"As coisas serão mais fáceis quando eu puder raciocinar com ele", pensava no meio de mais um colapso. "Não aguento esperar ele dormir até mais tarde", dizia ao marido quase semanalmente sobre os despertares às 5:30 da manhã. "Ele precisa melhorar em se vestir sozinho", murmurava quando estávamos atrasados.

Agora, no último ano de pré-escola, todas as coisas que anseiei para tornar a vida diária mais tranquila se materializaram, como todos diziam que aconteceria. E o que parece restar daquele tempo curto e específico é uma torre de caixas cheias de tudo que se poderia precisar para recriar a Ilha de Sodor inteira.

Enquanto minha filha mais velha parecia voar pelos anos de criança pequena, indo de bebê a menina num piscar de olhos, meu filho — principalmente, acho, devido aos diferentes níveis de maturidade de meninos e meninas — pareceu ficar pequeno por mais tempo. Quando meu caçula nasceu ano e meio atrás, minha filha mais velha, que tinha 6 anos na época, imediatamente assumiu papel de segunda mãe. Meu filho só queria brincar com os brinquedos do bebê. Foi desfraldado um ano depois da irmã, deixando um garoto de 3 anos de fralda andando pela casa. Usou chupeta depois dos 2. Ainda chama abóboras de Halloween de "jack-o-lanterins". Ele ainda é um bebê. Mas, eu sei, não é.

Algumas semanas atrás, meu filho, meu único menino, fez 5 anos, e não há como negar que, no último ano, ele começou a se encontrar. Tem playdates com amigos. Só precisa de um empurrão no balanço grande antes de se balançar sozinho ao vento. Seu lisp visceralmente doce está um pouco menos perceptível. E não pediu nenhum trem de aniversário. Um kit de natureza para "explorar", um telescópio, materiais de arte, um livro sobre surfe — essas são as coisas que ele curte agora. Esta é sua próxima fase.

Mesmo tendo um bebê de verdade em casa na minha caçula, não tão secretamente me agarro a tudo que posso com meu filho — como balões ainda o extasiam completamente, como ele felizmente ouve (e dança) "Baby Shark" com a irmã menor, como ainda quer ser aconchegado apertado toda noite até dormir nos meus braços, seu rostinho amassado no meu cabelo. Quando vai acabar? Em alguns meses? Quando estiver no jardim de infância? Conseguimos chegar ao 2º ano?

"Por favor, deixa isso durar mais um pouquinho", frequentemente me pego pensando agora.

Num dia gelado de janeiro dois anos atrás, quando eu estava grávida da segunda filha, meu marido e eu levamos as crianças para ver um show ao vivo do Thomas no Brooklyn Botanic Garden. Minha filha, nunca muito fã do Thomas, foi uma guerreira, e meu filho — bem, ele estava completamente fora de si. Enquanto o condutor marchava pelo pequeno palco com chapéu listrado e macacão, cantando a música tema do Thomas and Friends, meu marido e eu assistimos nosso filho recém-completados 3 anos pular e cantar junto. Não queria me tirar do momento — mas também sabia que ia querer revivê-lo — então fiz um vídeo escuro e tremido do meu filho que, sim, ainda assisto.

Ele parece pequeno no vídeo granulado, mas não tão diferente do menino que é agora e do que está se tornando. Mesmo sorriso. Mesmos olhos encapuzados. Mesmo zelo e determinação, só um pouco menos ágil. Ele está feliz. Agitado. Bobo. Nunca longe dos pais. Um menino em toda sua glória.