40 Wochen schwanger – und nicht mehr wütend

Ich bin keine Ärztin, aber während meiner gesamten dritten Schwangerschaft wiederholte ich selbstbewusst meine Prognose, bis alle sie als Fakt akzeptierten: Keine Chance, dass ich die 40. Woche erreiche. Meine ersten beiden Kinder kamen Wochen vor dem Termin, und Geburt schien mir etwas, wo Erfahrung die Zukunft bestimmt. Also musste Baby Nr. 3 wieder früh kommen. Wieder: Keine Ärztin (aber nach dieser brillanten Logik sollte ich offensichtlich eine sein).

Man sieht, wohin das führt – cue Verwirrung, weil ich offiziell 40 Wochen schwanger bin, zum ersten Mal.

Und mitten in geschwollenen Gliedern, Schlafproblemen, Nachos-Portionen und einem geburtsreifen Muttermund (einer der erfreulicheren schwangerschaftsbezogenen Sätze, die ich jede Gelegenheit nutze), habe ich die letzten Wochen wütend verbracht.

Wut gehört nicht zur akzeptierten Schwangerschafts-Narrative, also lächelte und nickte ich, als andere in den Wochen 37 und 38 fragten, ob ich nicht „so, so aufgeregt!“ sei, meine Tochter bald kennenzulernen. Aufgeregt war nicht das Wort. Selbst „begierig“ traf es nicht. Für mich war das Wort: fertig. Gestern fertig. Letzte Woche fertig.

Ich bin zierlich mit fast nicht vorhandenem Torso, und meine (wieder: expertenmäßig medizinische) Erklärung fürs Nicht-Erreichen der 40. Woche war: Meine Kinder hatten buchstäblich keinen Platz mehr im Bauch und wollten raus. Ich hatte mich so überzeugt, dass ich dieses Baby nicht bis zum Termin trage, dass ich nur wütender wurde, je näher der Tag rückte, und mich fragte, wie lange ich als physisch nutzloser Mensch funktionieren kann, während ich arbeite und zwei andere Kinder großziehe.

Perspektive erfordert Mühe, aber sie ist etwas, das ich in solchen Situationen immer zu haben versuche.

Also hier bin ich an meinem Termin, und zum ersten Mal spüre ich, wie die Wut verfliegt. Verschwindet und wird ersetzt durch eine melancholische Erkenntnis: Auch wenn ich Schwangerschaft nicht besonders liebe, ist dies mein letztes Kind – und damit das letzte Mal, dass ich eines meiner Kinder so nah bei mir trage. Das letzte Mal, dass ich sie so intim ernähre und versorge. Das letzte Mal, dass ich sie von innen spüre (im Gegensatz zu Tritten ins Gesicht, wenn sie draußen sind und du versuchst, sie in eine Windel zu zwängen).

Es gibt Platz für Wut, aber auch für diese Traurigkeit.

Platz auch für Dankbarkeit, dass mein Körper einen weiteren Menschen bis zur Reife getragen hat – ein Erfolg, den nicht jeder feiern darf, den ich nicht als selbstverständlich nehme. Ich will meinen Körper zurück, und zwar endgültig, aber ich bin mir auch bewusst, dass diese Erfahrung ein letztes Mal durch mich hindurchgeht. Es hat bis zum allerletzten Moment gedauert, aber bei 40 Wochen Schwangerschaft bin ich fertig mit Wut, und ich fühle mich zum ersten Mal so, als könnte ich meiner Tochter sagen: Bleib noch ein paar Tage, wenn du willst.

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